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Das verschwindende Kunstwerk von Navajo Shepherding herausfinden

Das verschwindende Kunstwerk von Navajo Shepherding herausfinden

An meinem ersten Morgen als Hirte saß ich auf einem Klappstuhl aus Metall vor meinem Hogan und wartete darauf, dass mir jemand sagte, was ich tun sollte.

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Robert Moor ist Essayist und Journalist und lebt in British Columbia. Sein erstes Buch "On Trails: An Exploration" wurde im Juli veröffentlicht.

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Dies war mein erster Fehler: In der Regel genießen ältere Navajos nicht die Gelegenheit, naiven, neugierigen Weißen Dinge zu erklären. Sie würden es normalerweise vorziehen, wenn der Schüler durch stille Beobachtung lernt. Außerdem sprachen Harry und Bessie Begay, auf deren Land ich schlief und auf deren Schafen ich bald hüten würde, nur Diné bizaad, die traditionelle Sprache der Navajo. Ihr Englisch war äußerst begrenzt, ebenso wie mein Verständnis von Diné bizaad. Sofern nicht eines ihrer Kinder zu Besuch war, war die einzige Person, die für uns übersetzen konnte, Bessies Bruder, ein schelmischer Charakter, dessen Name entweder Johnny, Kee, Keith oder alle drei war. (Es ist bekannt, dass Navajos im Laufe ihres Lebens mehrere Namen ansammeln.) Als er in der Nähe war, fungierte J / K / K als Übersetzer zwischen mir und den Begays, aber er war an diesem Morgen mit seinem Freund Norman in einem Pickup abgereist und hatte ihn gesagt Ich würde fünf Tage nicht zurück sein. Ich war allein, der einzige englische Sprecher für Meilen.

Das Land der Begays war vollständig von kommunalem Strom, fließendem Wasser und Telefonleitungen abgeschnitten. Als Gegenleistung für das Hüten ihrer Schafe bekam ich jeden Tag eine Mahlzeit und einen Hogan - eine niedrige, achteckige, gewölbte Dachhütte -, in der ich schlafen konnte. Ich hatte von meinem Freund Jake von dieser Gelegenheit erfahren, der sie wiederum von einem Outfit namens erfahren hatte Unterstützung der schwarzen Mesa-Ureinwohner, eine Freiwilligenorganisation, die alternden Navajo-Familien hilft, auf ihrem traditionellen Land zu leben. Jake, der seit neun Jahren Hirten war, hatte mich mit Lebensgeschichten unter den Navajo verwöhnt, die zu den einzigen Menschen in Nordamerika gehörten, die noch Schafe im alten Stil zu Fuß hüteten.

Es war noch nicht zehn Uhr morgens an meinem ersten Tag der Hüte, und ich hatte jedes letzte Schaf verloren.

Der Hogan wurde, wie alle Hogans, nach Osten gebaut, und die aufgehende Sonne war auf meinem Gesicht. Als ich Glocken hörte, drehte ich mich um und sah eine Sturmwolke von Schafen aus dem Stall strömen. Bessie ging hinter ihnen her und stützte sich auf einen alten Besenstiel. Sie war eine süße, harte Frau Ende siebzig und nicht größer als zwei Meter. Sie trug eine samtige Bluse am Hals mit einer türkis-silbernen Brosche und einen schwarzen Schal, der um ihre enge, stählerne Haarsträhne geknotet war.Ihr Mund neigte dazu, in einem weichen Stirnrunzeln zu ruhen, außer wenn sie etwas Amüsantes fand, und dann hob er sich, um ein Lächeln zu formen, das genau die Größe und Form eines umgedrehten Cashews hatte.

Ich lief zu ihr hinüber. Mit ihrem Stock zeichnete sie einen Kreis in den Staub und halbierte ihn dann mit einer geraden Linie: φ. Am oberen Rand des Kreises zeichnete sie einen weiteren, kleineren Kreis.

"Tó", sagte sie und benutzte eines der wenigen Diné-Bizad-Wörter, die ich kannte: "Wasser."

Mit Gesten und ein paar verstreuten englischen Wörtern machte sie klar, dass ich die Schafe zu einer nahe gelegenen Windmühle bringen sollte, die Wasser aus dem Boden in einen Trog pumpte, sie trinken ließ, sie in einem großen Kreis weiden ließ und dann brachte sie bei Einbruch der Dunkelheit nach Hause. Ich hatte eine solche Windmühle auf der Einfahrt gesehen und obwohl ich nicht wusste, wie ich darauf zurückkommen sollte, vertraute ich darauf, dass die Schafe es taten. (Dies war mein zweiter Fehler.)

Die Schafe strömten bereits lose über den Hof in Richtung der flachen Schluchten im Nordwesten, also rannte ich zu meinem Hogan, warf einige Vorräte in meinen Rucksack und joggte ihnen nach.

Ich fand die Schafe im Unkraut gleich hinter dem Hof ​​der Begays. Sie schnüffelten über den Boden und pflückten zarte grüne Grashalme. Ihre Lippen flatterten schnell. Gelegentlich erblickte ich den hellen Blitz einer Wildblume, bevor sie verschwand.

Ich war gewarnt worden, dass die Schafe der Begays den Ruf hatten, "eine schwierige Herde" zu sein, aber als wir den Wohnort verließen und in eine Reihe sandiger Bachbetten tauchten, schienen sie vernünftig genug zu sein. Nachdem sie die ganze Nacht aufgestockt verbracht hatten, gingen sie energisch und hielten nur alle paar Schritte an, um zu knabbern. Die Lämmer sprangen in fischigen Zappeln in die Luft. Von Zeit zu Zeit machten die jungen Männer eine Pause, um die Köpfe zu bocken, und joggten dann, um aufzuholen.

Die Naturforscherin Mary Austin, die fast zwei Jahrzehnte damit verbracht hat, Hirten in Kalifornien zu beobachten und mit ihnen zu sprechen, schrieb, dass Herden ausnahmslos aus „Anführern, Mittlern und Schneidern“ bestehen. Die Führer gehen die Herde hinauf; die Mittelsmänner bleiben in der Mitte; und die Tailer jagen das Heck hoch. Einzelne Schafe tendieren dazu, sich an eine einzelne Rolle zu halten, schrieb sie, und da Führer verwendet werden können, um die Herde zu steuern, kümmerten sich Hirten normalerweise besonders um sie und retteten sie vor dem Schlachten, um die nächste Generation „weise“ zu machen. Einige gingen sogar so weit, sie nach ihren Freundinnen zu benennen.

Nach meiner (zugegebenermaßen begrenzten) Erfahrung war die Herden-Dynamik jedoch nicht so einfach, wie Austin es beschreibt. Es gab vielmehr viele Führer in einer einzigen Herde, die in verschiedenen Situationen auftauchten. Noch merkwürdiger bemerkte ich, dass bestimmte Personen das Bedürfnis verspürten, als Anführer der Herde wahrgenommen zu werden - wenn die Herde ihre Führung aufgab und die Richtung änderte, beeilten sie sich an ihre Front, wie ein Politiker, der sich bemühte, vor einer Herde zu bleiben Wählerwechsel.

Die Beziehung zwischen einem Hirten und einer Herde ist ebenfalls nicht so eindeutig, wie es aussieht. Der Hirte ist nicht der Herr der Herde; Stattdessen verhandeln die Herde und der Hirte ständig miteinander, drücken sich abwechselnd gegeneinander und ziehen sich zusammen, harmonisch in einem Moment und unruhig im nächsten. Einige Hirten behaupten, ihre Schafe mit Worten oder Pfeifen kontrollieren zu können, was wahr sein mag, aber der einzige Signalmechanismus, den meine Schafe und ich brauchten, war die Sprache des Weltraums: Wenn ich mich ihnen zu nahe näherte, würden sie sich nur wenige Zentimeter entfernen. Auf diese Weise konnte ich ihre Bewegungen formen, aber nur vage wie eine Rauchwolke. Die Essenz des Hütens ist nicht Herrschaft, sondern Tanz.


Diese einfache Handlung - hinter einer Schafherde zu gehen - ist eine aussterbende Kunst. Harry und Bessie sind möglicherweise die letzte Generation von Schafhirten in ihrer Blutlinie. Keines ihrer sechs lebenden Kinder hatte Pläne, in ihr angestammtes Land zurückzukehren und ein lebendes Schafzuchtgebiet herauszukratzen.

Der stetige Rückgang der Hirten ist für viele Navajo-Leute ein Grund zur Sorge, da die Praxis seit langem ein wesentlicher Bestandteil ihrer kulturellen Identität ist. Archäologische und dokumentarische Beweise deuten darauf hin, dass Navajos um 1598 erstmals Schafe erwarb, als der Konquistador Don Juan de Oñate 3.000 Churra-Schafe in den amerikanischen Südwesten brachte. Die mündliche Überlieferung der Navajo behauptet jedoch, dass Hirten viel weiter zurückreichen, bis zum Beginn ihrer Existenz als Volk. "Mit unseren Schafen wurden wir erschaffen", proklamierte ein lokaler Hataałii oder zeremonieller Sänger namens Mr. Yellow Water. Einer besonders lebendigen Version der Navajo-Schöpfungsgeschichte zufolge, als das himmlische Wesen, das als sich verändernde Frau bekannt ist, Schafe und Ziegen zur Welt brachte, wurde ihr Fruchtwasser in die Erde eingeweicht, und daraus sprossen die Pflanzen, die Schafe jetzt essen. Als nächstes schuf sie Menschen - Diné, wie sich die Navajo nennen - und sandte sie in die vier heiligen Berge, die das Navajo-Land noch immer abgrenzen. Als Abschiedsgeschenk gab sie ihnen Schafe.

Diese einfache Handlung ist eine aussterbende Kunst. Harry und Bessie sind möglicherweise die letzte Generation von Schafhirten in ihrer Blutlinie.

Seit Jahrhunderten prägt dieses Geschenk die Navajo-Kultur, so wie Wasser eine Schlucht formt. Die internen Uhren der Navajos wurden auf den täglichen Zeitplan für das Hüten eingestellt, und ihre Kalender wurden durch die saisonale Migration strukturiert. Die Einführung von Wolle veränderte ihre materielle Kultur radikal, indem sie die Möglichkeit bot, leichte Kleidung, warme Decken und komplizierte Teppiche zu weben. Ihre Architektur wurde durch die Notwendigkeit gestärkt, Schafe vor Räubern zu schützen. Der Pastoralismus veränderte ihre Ernährung, ihre Beziehung zur Landschaft und vielleicht sogar ihre Metaphysik. Eine Navajo-Frau erzählte dem Autor Christopher Phillips, dass das Hüten von Schafen ihr Verständnis des heiligen Navajo-Prinzips von informierte hozhooder Harmonie. „Die Schafe kümmern sich um uns, sorgen für uns und wir tun dasselbe für sie. Dies trägt dazu bei hozho. Bevor ich meine Schafe jeden Tag pflege, bete ich zum Heiligen Volk und danke ihnen für die Schafe und wie sie dazu beitragen, mein Leben harmonischer zu gestalten. “

Wenn ein Baby geboren wird, vergraben Navajo-Eltern häufig die Nabelschnur in ihrem Schafstall, um das Kind symbolisch an die Schafe und an das Land zu binden. In der Tat, wie die Anthropologin Ruth Murray Underhill vorschlägt, kamen in gewisser Weise die Navajo, wie wir sie kennen - oder, was noch wichtiger ist, wie sie sich selbst kennen - neben Schafen auf diese Welt.


In den ruhigeren Momenten des ersten Morgens konnte ich die Wüste bewundern. Der Boden hatte die vermischte Farbe von Bleistiftschnitzeln, abwechselnd blassgelb, puderrosa und trockenschwarz. Daraus wuchs ein steifes gelbes Gras. Ich erinnerte mich an John Muirs Beschreibung des kalifornischen Central Valley Ende Mai: "Tot und trocken und knusprig, als ob jede Pflanze in einem Ofen geröstet worden wäre." Tatsächliche Tumbleweeds stürzten tatsächlich über meinen Weg. Beim Gehen stachen Dinge an meinen Knöcheln: stachelige Grasbüschel, winzige Bambushainen der grünen Ephedra-Pflanze namens „Mormonentee“, knöchelhohe Kakteen mit Stacheln in der Farbe alter Zehennägel. Der einzige Schatten kam von den verstreuten Wacholderbäumen, die sich gegen einen zeitlosen Wind wand.

Im Nordwesten entdeckte ich eine Windmühle, die aber so klein aussah wie ein Blechspielzeug. Während ich darüber nachdachte, ob und wie ich die Herde umdrehen sollte, begannen sich die Schafe - als ob sie ein geflüstertes Schema ausbrüteten - in zwei gleich große Gruppen aufzuteilen. Ich sah zu, wie sich der Spalt langsam bildete, konnte mich aber nicht schnell genug bewegen, um ihn zu verhindern.

Eine Gruppe driftete bergab nach Osten, während die andere den Hügel nach Westen hinaufstürzte. Ich vertraute auf den Richtungssinn der Führer - mein bisher größter Fehler - und konzentrierte meine Aufmerksamkeit stattdessen auf die Schneider, um herauszufinden, dass sie weniger eigensinnig sein würden. Ich rannte los und ging weit um sie herum. Dann schrie ich Flüche und versuchte, sie den Hügel hinaufzustürmen. Aber jetzt war ihr Gang - der den ganzen Tag lebhaft und leicht gewesen war - plötzlich langsam, ihre Hufe bleihaltig. Sie hielten oft an und sahen sich um, als betraten sie unbekanntes und gefährliches Gebiet. Als ich zunehmend in Panik geriet, dass ich die Hälfte der Begays-Schafe verlieren würde, ließ ich die Faulen dort, wo sie waren, und rannte den Hügel hinauf in die Richtung, in die ich zuletzt die andere Hälfte der Herde gesehen hatte.

Das Land stieg zu einer flachen Tischplatte auf, die von schmalen Wäschen durchzogen und mit Pinyon-Kiefern bewaldet war. Ich stellte mir vor, dass Schafe hinter jedem Baumbestand lauerten, und ich hörte sogar das spektrale Gong ihrer Glocken, aber sie waren nirgends zu sehen.

Als ich die Spitze der Mesa erreichte, trottete etwas über meinen Weg. Es bewegte sich von rechts nach links, niedrig und schnell. Für einen Moment dachte ich, es sei einer der Hunde der Begays, der normalerweise in der Nähe der Herde klebte.

Dann erkannte ich es: einen Kojoten. Mit offenem Mund glitt es mit der kühlen Sicherheit einer Rakete über den Sand.

Ein krankes Gefühl blühte in meinem Bauch auf. Ich stellte mir vor, eines der aufgerissenen Lämmer zu finden, dessen rote Brust mit weißen Rippen gezahnt war.

Ich rannte im Kreis und rief nach den Hunden, deren Namen ich nicht kannte. Dann rannte ich den Hügel hinunter, wo ich die andere Hälfte der Herde verlassen hatte, nur um festzustellen, dass auch sie verschwunden waren. Es schien unmöglich, ein aufwändiger Scherz. Ich drehte mich im Kreis und fühlte mich benommen. In meinem Mund war die trockene Zunge einer Katze gewachsen.

Das Wort Panik bezieht sich passenderweise auf Pan, den schelmischen Gott mit den Ziegenbeinen, dessen Gebrüll Hirten und ihre Herden erschreckte. Plötzlich spürte ich seine wahre Bedeutung - eine blendende Elektrizität, die den Geist überflutet und ohne Vorsatz zum Handeln anregt.

Ich rannte zurück den Hügel hinauf. Ich habe nichts gefunden Ich rannte zurück ins Tal: mehr nichts. Dann verlor ich die Hoffnung, war mir aber nicht sicher, was ich sonst tun sollte, und rannte den Hügel hinauf.

Es war noch nicht zehn Uhr morgens an meinem ersten Tag der Hüte, und ich hatte jedes letzte Schaf verloren.

Robert Moor ist Essayist und Journalist und lebt in British Columbia. Sein erstes Buch, Auf Wegen: Eine Erkundungwurde im Juli veröffentlicht.

Tags: Bücher, Stapelartikel, Kultur

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